На крыше стоял самоубийца. В чёрной рубахе, которую рвал ветер. На носочках тёмных туфель стоял, раскачиваясь, у самого края - и смотрел вниз.
Я им залюбовалась. Спина крепкая, лаконичная, лица из-за волос не видно. Я стискивала в руке бутылку, жмурилась, разглядывая его, и представляла, каков он на вкус. На прикосновение.
Он обернулся.
Губы сдобные, со злым изгибом. Грудь - тёмная карамель. Обидно, если именно сейчас это тело перестанет дышать. Станет мёртвым и недееспособным. Ах, как жаль!
- Чего ты?..
- Прыгать сейчас будешь?
- А ты решила отговорить?
Лишиться такого тела!
- А последнее желание?
- Я уже покурил.
- Значит, нет последнего желания?
Самоубийца отрицательно помотал головой. Я зажглась идеей.
- Тогда выполни моё.
- С чего это? - ему не нравилось, что я нахальничаю.
- Традиция такая.
- Ладно, - усмехнулся.
- Выполнишь?
- Только за мою жизнь не проси.
- Да бог с ней! Выполни - и прыгай.
- Чего ты хочешь? - бросил раздражённо.
- Секса.
Он качнулся.
- Здесь. Сейчас. С тобой.
Нахмурился. С выражением посмотрел на бутылку.
- Пьяная?
Я повернула её горлышком вниз.
- Только собираюсь открыть. Могу выпить за упокой души. Если просьбу удовлетворишь.
Недоверчиво усмехнулся. Рассмотрел.
- Что, действительно хочется?
- Очень!
- Иди сюда, - потянулся за мной рукой, - надо же помочь человеку.
Мы лежали на его рубахе. Он водил ладонью по моему влажному плечу, я засовывала пальцы в горлышко бутылки, пачкала их вином и облизывала.
- Как тебя зовут?
Самый нелепый вопрос после секса.
- "У тебя множество имён, и никто уже не помнит, какое из них - настоящее" - процитировала я слова неизвестного мне автора о смутно представляемом мной существе.
- Зачем ты пошла на крышу?
- Вино пить.
- А ещё?
- Тебя.
Он утомлённо засмеялся и погладил мои волосы.
- А я пришёл разбиться.
- Вот твоё беспомощное тело... - я пролила вино на его живот, - Вот твоя кровь..., - и кончиком языка принялась давить красные бусины: он прогнулся и тяжело задышал. - Вот твой ад.
